La nuit. La pluie. Un ciel blafard que déchiquette
De flèches et de tours à jour la silhouette
D’une ville gothique éteinte au lointain gris.
Le machin web de Los Teignos
Catégorie : Poésie
L’homme est laid souvent, idiot la plupart du temps et inutile toujours. Sauf qu’il a inventé la poésie. Et si ça ne pardonne pas tout mais ça offre un sacré bénéfice du doute…
Je suis le ténébreux, le veuf, l’inconsolé,
Le prince d’Aquitaine à la tour abolie :
Ma seule étoile est morte, et mon luth constellé
Porte le soleil noir de la Mélancolie.