Sitôt écrits
les mots sèchent
et le monde qui les effleurait
s’évanouit.
La seule carte s’efface
à refaire ses chemins,
sa langue morte qu’on repasse
de peuple qui s’éteint.
Il était une île
au fond de soi ;
il était une fois
de ce fossile
Fossile
Publié dansPoésie de la base
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